„Masza, skąd jesteś?”
„Nie skąd, ale od kogo. Poznaj Miszę”.
Opowiedziałam mu wszystko, gotując kaszkę manną dla chłopca. Mój mąż słuchał, marszcząc brwi i pocierając nasadę nosa – pewny znak, że intensywnie myśli.
„Musimy wezwać policję. Natychmiast”.
„Piotr, z której policji? Co mam im powiedzieć? Czy podali mi dziecko na komisariacie jak szczeniaka?”
„Więc co proponujesz?”
Misza pochłonął kaszkę, rozsmarowując ją po brodzie. Był bardzo głodny, ale starał się jeść ostrożnie, trzymając łyżkę prawidłowo. Grzeczny chłopiec.
„Zobaczmy chociaż, co jest w walizce” – skinęłam głową.
Posadziliśmy Miszę przed telewizorem i włączyliśmy „Nu, pogodi!”. Walizka otworzyła się z kliknięciem.
Wstrzymałem oddech. Pieniądze. Całe sterty banknotów, spięte taśmami zabezpieczającymi.
„Boże”, wydyszał Piotr.
Złapałem na chybił trafił jakiś plik. Banknoty pięciotysięczne, sturublowe. Wyliczyłem, że jest ich ze trzydzieści, nie mniej.
„Piętnaście milionów”, wyszeptałem.
„Piotrze, to fortuna”.
Spojrzeliśmy na siebie, a potem na śmiejącego się chłopca, który obserwował wilka goniącego zająca.
Mikołaj, stary przyjaciel Piotra, znalazł wyjście. Przyszedł tydzień później, piliśmy herbatę i rozmawialiśmy.
„Możesz go zarejestrować jako porzucone dziecko”, powiedział, drapiąc się po łysej głowie. „Tak jak go znaleziono pod drzwiami. Mój znajomy pracuje w opiece społecznej i pomoże ci z papierkową robotą.
Chociaż… będzie to wymagało pewnych… wydatków organizacyjnych.”
Misza już wtedy się zaaklimatyzował. Spał w naszym pokoju na starym łóżku polowym Piotra, jadł owsiankę z dżemem na śniadanie i chodził za mną po domu jak ogon.
Nadawał kurom imiona: Piestruszka, Czernuszka, Bielanka. Tylko w nocy czasami poskowykiwał, wołając mamę.
„A co, jeśli znajdą jego prawdziwych rodziców?” – zawahałam się.
Jeśli ich znajdą, trudno. Ale na razie chłopak potrzebuje dachu nad głową i ciepłego posiłku.
Pakiety załatwiono w trzy tygodnie. Michaił Pietrowicz Berezin, oficjalnie nasz adoptowany syn.
Powiedzieliśmy sąsiadom, że jest siostrzeńcem z miasta; jego rodzice zginęli w wypadku. Ostrożnie gospodarowaliśmy pieniędzmi.
Najpierw kupiliśmy Miszy ubrania; Jego stare rzeczy, choć dobrej jakości, były dla niego za małe. Potem książki, klocki i skuter.
Piotr nalegał na naprawę: dach przeciekał, a piec dymił.
„Dla chłopca” – mruknął, przybijając dachówki. „Żeby się nie przeziębił”.
Misza rósł jak na drożdżach.
W wieku czterech lat znał wszystkie litery; w wieku pięciu lat umiał czytać i odejmować. Nasza nauczycielka, Anna Iwanowna, wykrzyknęła: „Wychowujesz cudowne dziecko! Powinien uczyć się w mieście, w szkole specjalnej”.
Ale my baliśmy się miasta.
A co, jeśli ktoś go rozpozna? Co, jeśli ta kobieta zmieni zdanie i będzie go obserwować?
W wieku siedmiu lat postanowiliśmy, że pójdzie do miejskiego gimnazjum. Zawieźliśmy go; na szczęście mieliśmy wystarczająco dużo na samochód. Nauczyciele bez końca go chwalili:
„Twój syn ma fotograficzną pamięć!” – wykrzyknęła nauczycielka matematyki.
„A jaka dobra wymowa!” dodała nauczycielka angielskiego. „Jak Brytyjka!”
W domu Misza pomagała Piotrowi w warsztacie. Mój mąż zaczynał jako stolarz, robiąc meble na zamówienie. Chłopiec…
Spędzał godziny w samolocie, rzeźbiąc drewniane zwierzęta.
„Tato, dlaczego wszystkie inne dzieci mają babcie, a ja nie?” – zapytał kiedyś podczas kolacji.
Z Piotrem wymieniliśmy spojrzenia. Spodziewaliśmy się tego pytania i przygotowaliśmy się na nie.
Umarli dawno temu, synu. Zanim się urodziłeś.
Poważnie skinął głową i nie zadawał więcej pytań. Ale czasami widziałem, jak zamyślił się, przyglądając się uważnie naszym zdjęciom.
W wieku czternastu lat zdobył pierwsze miejsce w Regionalnej Olimpiadzie Fizycznej.
W wieku szesnastu lat profesorowie z Uniwersytetu Moskiewskiego przyszli go przekonać do zapisania się na kursy przygotowawcze. Mówili: „Genialne dziecko, przyszłość nauki, laureat Nagrody Nobla”.
Ale ja na niego spojrzałem i zobaczyłem tego przestraszonego małego chłopca ze stacji. Przestraszonego, ale pewnego siebie. Zastanawiałem się: czy jego matka jeszcze żyje? Czy go pamięta?
Pieniądze się kurczyły. Na studia, korepetycje, podróże. Kupiliśmy jej też ładne mieszkanie w mieście, żeby mogła mieszkać i studiować. Reszta – około trzech milionów – została wpłacona na konto uniwersyteckie.
„Wiesz” – powiedział Misza w dniu swoich osiemnastych urodzin – „bardzo was kocham. Dziękuję za wszystko”.
Wtedy mocno się uściskaliśmy. Rodzina to rodzina, nawet jeśli wszystko zaczęło się nietypowo.
List dotarł dokładnie rok później. Gruba koperta bez adresu zwrotnego, z odręcznie napisanymi stronami i starym zdjęciem.
„Dla mnie?” – zastanawiał się Misza, patrząc na adres. „Od kogo?”
Długo czytała w milczeniu. Jej twarz się zmieniła: zbladła, a potem zarumieniła. Nie mogłem tego znieść; spojrzałem jej przez ramię.
Drogi Misza,
jeśli ten list do Ciebie dotarł, to znaczy, że mnie już nie ma. Wybacz, że zostawiłem Cię na peronie. Nie miałem wyboru: Twój ojciec zmarł, a jego wspólnicy postanowili przejąć nasz biznes. Nie cofnęliby się przed niczym, nawet… Nie potrafię zapisać, jakie groźby wypowiadali.
Długo obserwowałem stację, wybierając. Ta kobieta wydawała mi się miła: nijaka twarz, zmęczone oczy, obrączka. I miejskie torby, co oznaczało, że jedzie na wieś, gdzie jest ciszej. Twój ojciec, Michaił Andriejewicz Lebiediew, był właścicielem funduszu inwestycyjnego Lebiediew-Kapitał. Kiedy zmarł, starałem się utrzymać firmę, ale wspólnicy twojego ojca rozpoczęli prawdziwą walkę. Procesy sądowe, groźby. Potem powiedzieli: albo zniknę, albo coś ci się stanie. Wybrałem twoje życie. Udałem śmierć i odszedłem.
Przez te wszystkie lata obserwowałem z daleka, zatrudniając ludzi do przesyłania zdjęć i relacji z twoich postępów. Wyrosłeś na wspaniałego człowieka. Twoi przybrani rodzice to święci ludzie, niech Bóg ich błogosławi. Teraz tych ludzi już nie ma; dopadła ich karma. Możesz domagać się tego, co do ciebie należy: 52% udziałów w funduszu, ogromnej sumy pieniędzy. Znajdź prawnika Igora Siemionowicza Krawcowa z kancelarii Krawcow i Partnerzy. On wie wszystko i czeka na ciebie. Wybacz mi, synu. Kochałem cię każdego dnia, każdej godziny naszej rozłąki. Może kiedyś zrozumiesz i mi wybaczysz.
Twoja matka, Elena.
Załączam zdjęcie: młoda kobieta ze smutnym uśmiechem, obejmująca blondyna. Tego samego z peronu. Tylko młodszego i szczęśliwszego.
Misza odłożył papiery. Ręce mu lekko drżały.
„Podejrzewałem” – powiedział cicho. „Zawsze czułem, że coś jest nie tak. Ale staliście się moją rodziną. Prawdziwymi rodzicami”.
„Miszenko…” Poczuł gulę w gardle.
„Co za spadek” – syknął Piotr. „Naprawdę”.
Misza wstał, podszedł do nas i mocno przytulił, jak w dzieciństwie, podczas burzy.
„Wychowaliście mnie. Zaopiekowaliście się mną. Spędziliście ostatnią chwilę. Jeśli coś się wydarzy, podzielimy się tym na trzy części, kropka. Jesteście moją rodziną. Prawdziwą rodziną”.
Półtora miesiąca później prawnik potwierdził, że Michaił Lebiediew rzeczywiście był głównym udziałowcem ogromnego funduszu. Byli partnerzy ojca pozwali go i grozili, ale wszystkie ich roszczenia zostały oddalone.
„Mama miała rację” – powiedział Misza podczas uroczystej kolacji. „Na całej stacji wybrała najlepszych. Którzy nie bali się przyjąć obcego z walizką pełną pieniędzy”.
„Jakiego obcego?” – zaprotestował Piotr. „Naszego!”
I znów się przytuliliśmy. Silna rodzina, stworzona nie przez geny, ale przez miłość i desperacki akt kobiety na peronie o zmierzchu.
„Nie pozwolę, żeby te pieniądze podzielono na trzy części” – przerwał mu adwokat Krawcow, poprawiając okulary. „Michaił Andriejewicz, jesteś pełnoletni, ale te kwoty… Skarb Państwa będzie zainteresowany”.
Siedzieliśmy w jego biurze: Piotr, Misza i ja. Na zewnątrz tętniła życiem moskiewska ulica i nie mogliśmy uwierzyć w to, co się dzieje.
„A moi rodzice?” Misza pochylił się do przodu. „Powinni dostać swoją część”.
„Są opcje” – Krawcow wyciągnął teczkę. „Możesz zmusić ich do finansowania konsultantów z pensją. Albo stopniowo przekazywać udziały. Albo kupować nieruchomości na ich nazwisko”.
„Zróbmy to wszystko naraz” – powiedział Piotr z ironicznym uśmiechem. „Konsultanci, nieruchomości, a udziały później”.
Wróciliśmy do domu w milczeniu, każdy myśląc o swojej firmie. Ja myślałem o tym, jak zmieni się nasze spokojne życie na wsi.
Piotr pomyślał o swoim warsztacie, który teraz można rozbudować. A Mis
Ha… wyjrzał przez okno pociągu, jakby żegnał się z przeszłością.
Pierwsze zmiany zaczęły się miesiąc później. Do wioski przyjechali ludzie w drogich garniturach, przechadzali się po ulicach i fotografowali nasz dom.
„Dziennikarze” – domyśliła się nasza sąsiadka Klawdia. „Zauważyli twoje bogactwo”.
Musieliśmy zatrudnić ochronę. Dwóch krzepkich mężczyzn pilnowało bramy, sprawdzając każdego, kto wjeżdżał. Mieszkańcy wioski na początku się z nas wyśmiewali, ale potem się przyzwyczaili.
„Mamo, może powinniśmy się przeprowadzić?” – zasugerował Misza przy kolacji. „Do miasta, bliżej biura”.
A co z domem? Kury i ogródek warzywny?
Możemy kupić dom na obrzeżach. Z ogrodem.
Piotr w milczeniu szturchał kotleta. Wiedział, że nie chce wyjeżdżać. Jej warsztat był tutaj, miała kontakty z klientami i znajomymi.
„Na razie tu zamieszkajmy” – powiedziałem. „Potem zobaczymy”.
Ale nie mogliśmy żyć w spokoju. Dziennikarze przeskakiwali przez płot, dzwonili jacyś „wspólnicy” z ofertami. I wtedy stało się to, czego się obawialiśmy.
„Michaił Andriejewicz?” Przy bramie stała kobieta po pięćdziesiątce w futrze z norek. „Jestem twoją ciotką, Larisą Siergiejewną”. Siostrą twojego ojca.
Misza zamarł. Przez te wszystkie lata nikt go nie szukał, a nagle jego krewni.
„Nie mam żadnych ciotek” – powiedziała chłodno.
„Chodź!” Kobieta przeszukała torbę i wyciągnęła pożółkłe zdjęcia. „Patrz. To ja z twoim ojcem, jakieś dwadzieścia lat”.
Na zdjęciu rzeczywiście są dwie młode osoby, a mężczyzna przypominał Miszę: te same kości policzkowe, ten sam kształt oczu.
„Czego chcesz?” – zapytał Piotr zza Miszy.
